И те, кто в пути, И те, кто сидят по домам, Простите меня, простите меня, простите! — Ведь, как ни крути, Мне легче живётся, чем вам, — В руках у меня от кукол молящихся нити.
Я тот кукловод, Кто, дёргая нити строк, Свою заглушает боль, печаль избывает... За целый народ Страдает только пророк, Но где он, которого камнями побивают?
Простите меня За остывшие угли молитв, — Что взять с кукловода? И всё-таки знайте, — Что не было дня, Когда бы куклы мои За вас не молились...
