Я — тетива натянутого лука, Но почему же не летит стрела? Гнетет меня подавленность и скука И славы я не поражу орла. Я — крыльев ширь, раскинутых напрасно, Не полечу, как пламенный Икар. Увы! На перьях воск, падение ужасно, Безжалостен палящий солнца жар.
Я — нераскрывшийся цветок лилеи, Завядший раньше, чем расцвесть успел, И лепестки лежат в песке аллеи, Но кто оплачет грустный мой удел?
Огонь в душе, а взор угрюмый, вялый, Мечты томят, и нет исхода им. На урне мраморной печать — мой рот усталый, И камень стережет печальный херувим.
Я — все томлюсь, горю и не сгораю, Как куст в огне, что видел Моисей, И степь в душе от края и до края, Но для чего, когда я пленник в ней?
Я — лишь порыв застывшего движенья, Натянутого лука тетива, В душе сокровища. Но где же достиженья? Печатью крепкою задержаны слова.
