Все насыщено зноем и запахом липы. Убран в пышные травы душистый июль На столе — запыленные книжные кипы, На окне — чуть колышется облачный тюль.
За окном золотистые видны дорожки, Группы сочных пионов и палевых роз. Я лениво стихов вытираю обложки И вдыхаю привычный, пьянящий наркоз.
И душа наполняется жуткой отравой: Мне не нужно пионов пурпурных, ни лип, Я хочу только пряной питаться приправой, Слушать шелест страниц и писания скрип.
