Георг Фридрих ДаумерHANDSCHUHE STRICKT' ICH

Handschuhe strickt' ich,
Ein feines Paar;
Nicht in die Höhe,
Die Fleißige, blickt' ich,
So lange, bis ich
Im Reinen war.
Und nun, wer soll sie,
Das ist die Frage,
Wer soll sie haben? –
Der junge Bruder? –
Und wird er sie
Gehörig schätzen,
Die Schwestergaben? –
Sie werden, scheint's,
Weit inniger
Dem blaugeaugten,
Dem holden Knaben,
Der mir so rührend
In's Auge schmachtet,
Der selbst der Mutter
Das Herz bezwungen,
Die Blicke laben,
Das Herz erfreu'n.