Забубенная тишина по деревне идет с мешком… Будто курице горсть пшена, ветер кинул в лицо снежком. Отшумела уже зима, отгулял мороз-богатырь, и подводит округу тьма под великий свой монастырь. Отыгрался червонный закат и, на черную ночь посмотрев, видит: высунулась из-за карт смерть-лукавица, дама треф. Кто же, инок я иль игрок? На сермягу ль бубновый туз? Неужели же между строк, как бы между дорог, плетусь? Забубенная тишина! Чтоб отпраздновать смерть мою, сорочинского ли пшена приготовили на кутью? Как свести мне концы вестей! Где же выигрыш, где урон? А судьба четырех мастей бьет со всех четырех сторон.
