Я увидал в саду, плывущем словно плат, на старой яблоне прекрасный лысый плод. Он зреет, медленно вращаясь, тяготея к земле, в тот мир, где тайный сок кипит, и с важностью румяной богатея державное величие хранит. Желтуха зависти его уже берет, он круглым кажется, как этот год, но завершиться не успеет и, оборвавшись, упадет. Ну а пока он копит сок и спеет. Он воздухом и зеленью окутан. На веточке подвешен нежный груз, и на него я всё не нагляжусь, хотя, ей-богу, я отнюдь не Ньютон. О яблоко! Ты голова пророка, старца иль младенца, и если бы твой лик сумел я в полотенце поймать! Сегодня первый Спас. И вот уже ты держишься едва. Ты падаешь. И руку я припас, нелепую как доброе поленце.
