Я знаю, где-то рядом, поблизости, как дочь, пугаясь вместе с садом, стоит, темнея, ночь. Так близко и так сладко – совсем рукой подать, – как тихая загадка, чтобы не отгадать. Стоит, перебирая кленовые листы, стоит, перевирая наречье темноты. И, теребя передник, луною смущена, как скромный собеседник, покорствует она. О, сколько лип и ив в ней! Девичьих дум пора стоит еще наивней и проще, чем вчера. За этим примитивом, быть может, есть тоска. Или на память ивам приходят вдруг века?
