Я будто луг развернут пред лесами, став от травы дикарски волосат. Я, может быть, на дно ушедший сад, где в чистых голосах деревья бродят сами. Мохнатые умы насупились до боли и тяжелей дубов и самых низких туч. Но струйка памяти раздольной ищет воли, светлеющей души рокочет ключ. Далеко за умом, как за холмом, гроза. Еще кидаются ко мне ее глаза, и целый мир – как дождь, и звезды каплют тихо. Какая же в вещах неразбериха! И в каждой капле хоровод явлений кружится, как в глазу, без милых слез. Сегодня стыло возлежу я в лени, приемлю дождь и круглый ход колес. И, круглый год любовь передавая, как заповедь, вещам, – чуть слышно говорю: "Вези мой груз, телега годовая, а то я чудной чуши натворю". Всему я верю, ни во что не веря. Всё истинно, коль истин не искать. В находке спрятана заранее потеря, и можно, даже нужно ложь ласкать.
