Я болен летом, и помимо воли растет в стихах медлительная страсть. Так зреет яблоко и в закругленной боли дрожит на ветке, пробуя упасть. Горячий летний мир нежданно отворился, и из ворот ведут купаться лошадей. А под листами полдень притаился в тени прозрачной яблони моей. По травам трепаным, сухим и нищим я с тенью яблони хожу вдвоем. Мы в стихотворный час предмет любимый ищем и лишь ему все силы отдаем. Быть может, мне вовек не стать поэтом, и слово новое из рук моих уйдет. Но тень от яблони над широченным летом стоит, как Муза, с яблоком забот.
