Мороз осенний за ночь рос да рос. Ужель зима уже, и первый иней осел, как бы рассеянный склероз? И ломит голову. И нет углей в камине. И тянет за душу. И нет любви в помине. Чем в комнате родимого тепла становится, как в теле, меньше, тем дальше я уехал бы со зла, совсем к зиме! Куда же? Не в Тюмень же? А сколько пепла ссыпалось с сигар! Где всякие потуги и увертки? И жизнь моя уходит, как угар, в студеную дыру раскрытой фортки.
