В безмыслии вещей я прозябаю на каменный иль деревянный лад. Зеленый клен шумит, подобен краснобаю, у дачных незадачливых палат. В сто тысяч рук витийствует природа, ораторствует громом и водой. Душа легла на землю, что колода, и молодой поит она бедой. В сто тысяч веток рощи голосуют, в сто тысяч горлышек звенит земля, в сто тысяч солнц лучами полосуют леса, луга, поляны и поля. Ужель и сам напьюсь я из колоды, а не из речки, а не из ручья? И эта демагогия природы несносна мне: она для дурачья.
