Утро пухнет, как щека… Сонный голос ямщика входит потихоньку в сени… По снегу, толкая тени, бродит пара лошадей. Лошадиный зуб больной всё торчит передо мной, всё желтее и желтей. Запрягают. Бьют в ладоши… Запах пота и волос; он большой и нехороший. Это утро началось. Никуда не тороплюсь – может, трех, а может, двух нет… И болезненно, как флюс, утро пухнет, пухнет, пухнет.
