Она – как на сто верст уснувший гром по темным перевалам да по падям; как в сундуках, как по тяжелым кладям уложен сумрак в тишине хором. Вдруг солнце тучу зелени багром заденет, и мы быстрый день наладим, как лодку легкую, пустив по гладям реки, сверкнувшей справа за бугром. И хор стволов, весь в сырости, в тумане покинет темный княжеский покой и встанет, петь готовый, над рекой, над жмущейся от холода поляне. И гром, досель в тени еще молчащий, повалит, как медведь, из черной чащи.
