Сердца яростный дневник… Я покаюсь словом Света, что пока еще не вник в тень свою на травах Лета. В жирной краске, в липком масле травы были широки, и, порхая, с треском гасли искры полдня, как жуки. Краски были так резки. Луг – яичницею лета. Одуванчиков глазки смотрят глазками омлета. В этом лета смысл живой… Облак кремовый растает, и береза ерундой говорливой обрастает. Ни людей нет, ни видений. Запись я гляжу на свет, запись кротких наблюдений, сердца радостных замет. Но обводит пальцем круг принахмурившийся луг. Словно взору западня, гулко хлопнет запад дня. Травы, горбясь, понесут от меня кусочки тени и представят их на суд велевозрастных растений. Лета тень идет за мной. Что ей, девушке земной, сердца не сваливший зной, ей, пугливой недотроге? Как артерии, дороги гонят кровь домой, и в них оборвется мой дневник.
