Да здравствует он, вездесущий скрипач, предводитель мышиной возни. Пусть в доме возникли сквозняк и плач, пусть в доме погасли огни. Пусть хлопает ставень и слепнет окно, от ночи туманней, чем Кант, но счастье наше тебе вручено, мышиный палач-музыкант. Пусть плачет ребенок и спят дубы, как люльки веков, в саду, пусть спят, почернев от грозы и судьбы, которую жду и не жду. Пусть Моцарт-лунатик с постели встает и трогает клавесин. Пусть строит луна и тени кладет тесней и темнее тесин. Пусть строит луна домовину нам, половину судьбы для нас. Скрипач-палачуга приходит к нам и скрипка звучит для нас. Пусть время точит крысиный зуб и смерть уж недалека, но мы видим и реку, и древний дуб, и сладостна та река. Вдоль душ скользит смычок скрипача, и пробуем мы любить. Водой из скрипичного ключа он будет нас поить. Захлебываясь той водой, блаженной водой твоей, мы славим смычок волшебный твой и струны скрипки твоей. Пусть счет давно не свести именам и подняли дети плач. Я знаю: играет он им и нам, музыкант, крысолов, скрипач.
