Всё шло на запад. Обрывались листья и дни. Кружился по спиралям год, как сад. И, как величественный идол истин, огромной бронзою гремел закат. Кипела пыль. Дороги содрогались. Всё шло на запад: солнце, и кусты, и мы, и тени, и других страдалиц проклятья лепетавшие уста. К ужасным капищам спешили пилигримы, дабы вериги странствий съять с рамен. Мерцали черной славы ангельские дымы, и страшен был прозрачный обморок времен.
