От души открыт вечерний сад. В нем высокий соловьиный воздух, где сердца на ниточках висят, а птенцы, теплея, дремлют в гнездах. Всем умом молчит небесный свод, в откровеньях тишины темнея. Ждет студеной тьмы круговорот, и повисли звезды, цепенея. Что же купы ночи ворошить, что кусты ерошить и ершиться? Можно жить, про счастье ворожить, а в вершинах вечное вершится. Кто я? Птенчик, павший из гнезда? Хилый писк без стона и рыданья? Или запоздалая звезда на морозной тризне мирозданья?
