Пора пустынная, полынная пора! Теплы в степи, как щеки, вечера. Идешь туда, где в копнах облака, идешь и думаешь, что день не пережит, идешь и видишь: степь, как разум, широка и воздух весь как поцелуй дрожит. И всё ж и мед и горечь на устах, и всё же стих о жалости – с тобой, когда, наверно, смерть в пяти верстах или судьба мелькнет, как столбик верстовой. Игра пустынная, полынная игра! Безводной страстью дышат вечера. Кузнечики куют свиданий час, простор обстанет с яростью репья. За пьяным солнцем по следу влачась, ищу возвышенных предметов я. Но неба нет – оно как мертвеца безмерный взор, где все умы пусты. У степи вид усопшего лица, и, может быть, одна осталась – ты. Любимая, в борьбе моей, в мольбе о страсти, подойди и усыпи… Я шел один и думал о тебе, единственной, как дерево в степи.
