Наш тротуар в морщинах-трещинах, избитый вдоволь каблуками. Он шумных улиц руки скрещивает - большие, твердые, как камни. Он постарел и сильно вылинял, от времени неровным сделавшись, он стал альбомом первых линий голубоглазых, хрупких девочек. Шли дни и годы, камень старый не может под дождем согреться, не может он стучать заставить свое исписанное сердце. Мне страшно, что, листву ворочая и спрятав по карманам булки, придут жестокие рабочие и ломом разобьют рисунки. Что с безразличием усталым они девчонок не поймут, на синих спинах самосвалы осколки детства увезут!
