Облак на небе висит, а за ним огонь бежит… И вечерней крови зной над небесной кривизной в душных кленах ходит снова. Облак, облак подвесной, весь пронизанный весной, ты ль бежишь от расписного, золоченого огня, или тень – твоя основа пролетела чрез меня? Без улыбки и без злобы я гляжу, как бы шутя, крупноглазый и безлобый – философское дитя. И в поту тоски ребячьей думу легкую храню, счастлив тем уже, что зрячий, что гляжу вослед огню. Ах, я знаю, что от зною мне не деться никуда, но я всё же не открою мнений детства никогда.
