Восстав во сне, гляжу: я сплю и по-ребячески соплю. Но дышит кротко и тепло мотора моего сопло. Остался с носом я, а сон уже за звезды занесен. Дышать не значит ли – сопеть? А петь не значит ли – сипеть? Я славлю сон, и сип, и дых в годах седых и молодых, когда я столько перенес, чтоб не держать по ветру нос, когда природой дан диплом за совладанье с сим соплом.
