Никого не назову, ничему имен не дам, и похожий на сову вечер спустится к садам. Серый – он уйдет в сирень и, темнея понемножку, выйдет вновь чуть-чуть, как тень, на оглохшую дорожку. Так к чему ронять слова? Ведь не станет ночь иной! Горько плачется сова от премудрости ночной. А в саду туман и тьма, да луна – как полотенце над истерикой ума и над воплями младенца.
