Не в сердце ли потыкивая, меня швыряешь в дрожь? Зачем ты, доля лыковая, семь шкур с меня дерешь? Но каблучком пристукивая – что гвозди во гробу, – топчи же, горе луковое, топчи полынь-судьбу! Любовь медово-липовую, печаль-пчела, ожаль! Не кукшусь и не всхлипываю, не сетую, – а жаль! Пусть боль, птенцом попикивая, надеется спроста. Коль положенье пиковое, так ставят три креста.
