Не отбрасывая тени, возле вечера иду. Дремлют дряхлые колени, смерть дремучая в саду. И, быть может, не замечу, что сегодня умер я. Вместе с яблоней навстречу попадается скамья. Я присяду с книгой тихой, с книгой радостной моей, заглушен неразберихой трав, побегов и ветвей. Я, наверно, тоже всадник, и скамейка – мой конек. И веселый виноградник вьет вокруг вино в венок. Звук, начавшись в клавикордах, вдаль идет, где предстает ночи демон в виде твердых и решетчатых ворот. Он тяжел, и тем он тени из железа бросил прочь. С милой мыслью о Монтене раскрываю книгу в Ночь.
