Иссохший стебелек в слизь мыльную макнув, над сонной красотой трудится миродув. Дрожащим серебром лилово-золотой, лишенный смысла шар и ширится и блещет. Из мыла скользкою воздушною мечтой прекрасное Ничто возникло и трепещет. О сфера умная! О кротость пузыря, где на поверхности вращается заря! Забава бойкая! Ребяческий восторг! Воздушные миры, как думы мертвых, ломки. О мысль загробная! Не я ль тебя исторг, и ты теперь дрожишь на кончике соломки?
