Прохожу, ничем не замечаем, вечеров встречаю череду, запиваю не слезами – чаем каждую обиду и беду. Нынче осень – доля золотая, но украдкой на себя дивлюсь, что, пилюли крупные глотая, до сих пор никак не подавлюсь. С палочкой бреду, ничем не тронут, и клянусь – не я тому виной, что в глубоких днях печально тонут города и веси за спиной. Попусту летят дождя дробинки, попадая изредка в меня. Тайно заплетаются тропинки, ветреная тише беготня. Худо ли тебе, когда с утра ты сбросишь память, как суму с рамен, обретая чудные утраты веса, чувств, событий и времен? И не в том ли мудрости начало, кроткой заповеди первый стих, – чтоб вещам тяжелым полегчало, проходить, не задевая их?
