Я – вроде гордого огарка. Я догореть еще не смог… В зубах беззлобная цигарка, огонь сквозь пепел и дымок. Огонь потухнет, дым затихнет. Я затянусь, и вот тогда цигарка напоследок вспыхнет, как в черной вечности звезда. Я, дым пуская, всё профукал (ведь сказано, что счастье – дым) и стал одной из кротких кукол, тех, что так близки заводным. Так! Утешеньями не пичкай и чаяньями не пои. Звезда и та короткой спичкой не осветит углы мои. Углы вселенной задушевной, куда взглянуть боялся б я, где груды памяти плачевной, как ворох драного тряпья, где нежной мерзостью и скверной обманчивая дышит тишь. Звезда короче спички серной. Так что ж ты ею осветишь? А жизнь, как палочку сухую, в корявых пальцах не верчу. Цигарку ухарски-лихую зачем-то сызнова кручу. Тянусь сквозь ночь к кусочку свечки, сестре печально-сальных свеч, чтоб не от спички, не от печки цигарку новую зажечь.
