Когда бы был Творец всемирный воротила, а мир – Его дворец иль просто гинекей, то лучше было бы повеситься, ей-ей, пока тебя Судьба в скота не обратила. Но всё меняется, влечет слепая сила неведомо куда водоворот вещей: несется град Милет, бегут стада людей, мелькают и текут пред взорами Кратила. Без берегов и вод спешащая река, и в ней, как в бороде слепого старика, всё позапуталось, плененное без плена, и некогда упасть пред Мойрой на колена. Иная каждый миг нам видится Елена, и Троя каждый раз близка и далека.
