Как наивен и безгрешен деревянный мой домок! Вечереющих черешен к небу тянется дымок. Май-малютка, просто майчик, засыпает, словно мальчик, от блаженства занемог. Радость краткая: украдкой у судьбы принять урок, наклоняясь над тетрадкой прошлогодних, зимних строк, и следить, как за решеткой воздух шаткий, воздух кроткий превратился в ветерок. Вот слежу я – тихий лирик – шум от мельничных колес, и луны смешной пузырик надувается до слез; он краснеет, он обижен, он не кушал черных вишен и уходит за откос. Май-малюточка, спеленат, в простынях нашел покой. В речке лодки так и тонут и сливаются с водой. Вечер вновь и пуст и темен, прошлогодний звон соломин еле ходит над рекой.
