Когда приходит вечер темный, в котором умной глуби нет, вздыхает дверью тяжкотомный и бессердечный кабинет. Он вечность меряет вершками и вырастает, как овраг, коричневыми корешками вонзается в тиши во мрак. Он, мыслей оползень, обвалом, могильной глиной задавить грозится да и всем бывалым на жизнь и на смерть удивить. И душит он скелета резче до самых горловых хрящей, и хлещет кровь из каждой вещи, а мысль касается вещей. Гроза ль в овраге залегла, чужой мешок опустошила – ты в нем не удержала шила, смиренномудрая могила, и воск измученный пронзила молниеносная игла. Пусть тела рухнувший мешок исчерпанною бурей станет, меж тем как всякий корешок мыслительную влагу тянет.
