У тебя корявый вид и заезжены дороги. Духота ль тебя гневит или мысль о дальнем Боге? Крик из птичьего гнезда – и мелькают: борозда, как мгновенная морщина, словно беглый взгляд – ручей, кашель вспугнутых грачей, за лощиною лощина. И в дороги поворот конь мой нехотя идет, и кружится в отдаленьи солнце в каше воронья. И, роняя вожжи, я очарован нежной ленью. Конь, иди, один пляши – доберусь до смерти пеший! Как безумно-хороши у полей большие плеши! За горою почтовая осень мчится и звенит. И, в телеге привставая, замечаю, как тошнит от дикарского ума низколобого холма.
