Я приближаюсь. Ты далече в покатом воздухе скользишь. Пока лишь вздрагивают плечи, пока там лишь, как выстрел, стриж. Сады в зеленых, мутных пятнах, как неумытые умы, пока ты вдоль дорог опрятных катаешь сдобные холмы. О, неужель во всех явленьях, гроза, ты вновь сорвешься с губ? В витиеватых ответвленьях твой гром стоит, как темный дуб. Я приближаюсь и, пока ты стряпней широкой занята, слежу ветвей твоих раскаты и дождик реже решета. Как прежде, правду режешь ярко, хоть в небе решено не то. И ты трясешь, небес кухарка, пустой водицы решето! Ты – мой бегущий лугом признак. В широкий ковш тебя ловлю. Твой черствый гром – сухой опреснок на трезвой тризне преломлю.
