Нам небо – переметная сума, котомка та, что нам на спину вздета, а за вселенной этой – снова тьма с шарами жара, ярости и света. Ужель и там витийствуют шары и ночь бывает тоже голубая? Ужель и дальше грянут топоры, тяжелое пространство разрубая? О чем хлопочешь, дюжий плотник – ум? Какую строишь жизни домовину? Привык ты делать всё наполовину, и пьешь запоем ты, природин кум. За тьмой не только тьма, за тьмой не только свет – вертлявая земля подвижна. И в бесконечности есть то, чего и нет, есть всё, что может быть, – и это непостижно.
