Чу, мгновения глухие сонно сыплет тишина, точно капельки сухие сорочинского пшена. А на ходиках букашки чуть ползут, забывши прыть. Нет, ей-богу, с ними кашки даже манной не сварить! Неужели даже манной, по-младенчески простой? У судьбы, всегда жеманной, то прогон, а то простой. Приношу ей тоже дань я и лежу – но взаперти! А желанья – в ожиданьи в вихрь движенья перейти.
