Бегут воспоминания босые, как светлый дождь по травам расписным. Какие сны, дитя мое, Россия, увидишь ты под небом голубым? Бегут ясновидения косые, и черный дождь сечет сухой экран. И древней славой ты паришь, Россия, орлицей, матерью блаженных ран. Но вот когда векам большеголовым не нужно будет на тебя пенять, то станешь ты старинным русским словом, которое не всякому понять.
