Я вычитал в чертовой книге судеб, что мне остаются песня да хлеб, суровый опреснок, и стопочка сна, и песни шумливая весна. Из ночи и злобы сварил я зелье. Ну что ж! Приходите ко мне на веселье. Мы клюкнем, и будет всё позабыто, и мы поцелуем у жизни копыто. Где робкое слово? Где нежное слово? В глубокой траве затерялась подкова. И, путаясь глухо в дорожной пыли, ворота навстречу стуку ушли. Огромный воздух лежит на ладони, и к дьяволу скачут чертовские кони. Это гости песню послушать летят, и листья как вуроны кричат. Из ада прислана целая рота, но рот отворяется, как ворота, и воздух качается от злости: "Пожалуйте в горницу, милые гости! Садитесь, и будем ужинать вместе. Надеюсь, везете вы добрые вести?" Но нету ответа. Лишь ветер и чад. И только ворота, вернувшись, стучат.
