Кусты прозрачны. Дым несмелый вьется, тревожит солнце робкие листы. Стучат тихонько ведра у колодца, как чувства грубые пусты. Так хрупок день, что страшно поневоле его задеть: сломаешь – зазвенит. Он, как соломинка, забыт на праздном поле, как дряхлая соломина обид. О старость светлая! Пока не грянут тени, ты веткой держишься за счастие свое. На паутинке тонкой и осенней висит, качаясь, бытие.
