Невесел он, весенний день обманный. Уже с утра такая муть и нудь! И небо присыпает крупкой манной несуществующие раны. У времени нет ни Поздна, ни Рана, и некого для смеху обмануть. Как будто все от важных дел взопрели (иль, может быть, соскучились всерьез?) и позабыли, что обман в апреле (будь то взаправду, в горе ли, во пре ли) не стоит ни обид, ни слез. И пасовать последний мяч судьбе устала старческая возмужалость, играющая нынче в классе "б". Обман раскрыт. И как ужасна жалость – безжалостная – к самому себе.
